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| De: Blogger. |
Este fic utiliza a los personajes "2º Player" de Hetalia, creados por Hidekaz Himaruya, por tanto no son míos. Los nombres de algunos de ellos me los inventé porque el creador no les ha dado un nombre concreto, así que si los veo en otro lado, si reclamaré. La ONU: la conoce todo el mundo; solo hay hechos ficticios y no gano dinero por escribir.
Sólo dejo fluir mi imaginación.
Tengo varios seudónimos en la red y el utilizado para este fic es el que creé para la comunidad hetaliana: AliceIggyKirkland.
Y sin más preámbulos:
Título: MY GIRL
Personajes: Allen: 2p-USA; Phillipe: 2p-France; Oliver: 2p-UK
OC: Rose Elizabeth Bonnefoy Kirkland, hija de 2p-Nyo-UK y 2p-France
Advertencia: Relato en primera persona. Sadismo. Deben leer "My Shadow" antes de leer este capítulo.
Me encuentro en uno de mis escondites favoritos: una bodega abandonada en las afueras de la ciudad. He estado muy estresado, las últimas semanas, investigando la muerte de Rose, así que decidí despejarme un poco.
[GOLPES SECOS]
Empieza a notarse un gran moratón en aquel abdomen.
[GRITOS DESGARRADORES DE MUJER]
Los clavos de mi bate ya están tiñéndose de rojo.
[RUIDO DE TORCEDURA]
La deformidad de su hombro es bastante llamativa.
[MAS GRITOS FEMENINOS]
- No es para tanto...
El crujir de sus huesos mientras continúo golpeándola no calma mi sed de sangre.
Es una prostituta. La número catorce de este mes. El buró* me busca, sin saberlo.
Y no me importa.
- Por... Favor... Ter... Termina... Co, con... Esto... - La pobre... Ya entendió para qué la contraté.
Y un solo golpe en la cabeza, la silencia. Para siempre.
Como a ella.
Hace unas semanas atrás, el mismo día que pasé por el cementerio, fui, con Phillipe, a la casa...
- Oliver. - No soy de los que saludan.
- Honey! Honey! - Voltea, paranoico. - ¡Cállense! - Lo veo más trastornado que nunca. Parece que volvió a drogarse, después de veinte años de abstinencia.
- Llegué. - Mencionó el franchute. - ¿Y mi hija?
- ¡Dejen de cantar! - Volvió a alterarse el viejo. - Ella está en la cocina.
- Le avisé que traería a Allen... - Pasó de mí y se fue en dirección al comedor.
Ni en los sesentas, Oliver había tenido tan malos viajes como el que estaba teniendo en ese momento.
- Honey, me duele mucho los oídos. ¿Cargas Ibuprufeno?
- Sí... Ibuprufeno...
- Honey, ten piedad... - Voltea despacio, viendo a su derecha. - Ellas están frenéticas. Nos maldicen... Nos maldicen. - Jaló de las solapas de mi chaqueta. - Me vuelven loco...
- Viejo, sólo vine a almorzar. - Quise soltar un "no me jodas", pero me contuve.
Esperé en la sala, viendo televisión, a que estuviese lista la comida. Entonces, entraron el franchute y...
Ella. La otra Rose. La Bonnefoy.
Ella solo tiene el color 'morado-golpe' de su cargante padre. De ahí...
- Copia.
Es el vivo retrato de Rose, mi chica.
- Hola, primo Al.
Tiene las mismas maneras de la original. No me he interesado mucho en conocerla, pero parece ser sana. Es solo que...
- No soy tu primo.
- ¡Ja, ja, ja! Pero eres el bebé de tío Oli. - Le demuestro mi enfado con mi rostro. - Eres muy chistoso.
Es optimista. Tal vez, demasiado...
- Espero que hayas hecho algo de mi gusto.
- No te preocupes, dulzura. - Me enojó cómo me dijo. - Hice ensalada y un jugo proteínico especial.
Por lo menos respeta que soy vegano. Esto, también, la diferencia de su madre.
Apagué el aparato y me fui al estudio. Allí, hecho un ovillo:
- ¡Dios!... Haz que paren... - Se mecía, traumatizado, mi ex-tutor.
- Viejo: al menos contrólate un poco con lo que te metes. - Pocas veces, Oliver me ha logrado asustar. Y esta es una de esas...
- Honey! - Prácticamente, se abalanzó sobre mí. - ¡Por favor! ¡Llévame contigo! Ellas la invocan... La veo por toda la casa...
- ¿A quién?
- ¡A Rose!
- ¡Qué estúpido! ¿Cómo no la vas a ver?... Tu sobrina vive aquí.
- ¡No Rose! ¡A ROSE!
- ¡No me jodas! Rose vive aquí.
- ¡No entiendes!... No esa Rose... ¡A Rose! - Me estaba enfadando tanto que deseé tener mi bate cerca.
- Viejo, en serio: modera lo que te metes.
Imaginaba que su muerte sería la excusa perfecta para recaer, pero pienso que esto va más lejos de lo que creí.
Es obvio que aquel cuadro patético continuó durante el almuerzo: Phillipe estaba ausente de la plática de la copia; Oliver jugaba un poco con la sopa; yo dediqué mi tiempo a mi ensalada. El alboroto inició cuando mi ex-tutor decidió, al fin, probar bocado.
- ¡NO!... - Lanzó el plato contra la ventana y tomó, de nuevo, esa posición de trauma que tenía en la otra habitación.
- Tío Oli ¿sucede algo? - La copia trató de acercarse. Sobra decir que su pregunta me pareció, en efecto, bastante estúpida.
- ¡NO! ¡NO! ¡NO! ¡NO! - Repetía, desquiciado. - ¡PHILLIPE!... PHILLIPE: ES ELLA. ¡FUE ELLA! ¡ES ELLA!...
El viejo seguía repitiendo incoherentemente "es ella... fue ella". Entonces, tomé el jugo que la copia me había servido especialmente. Fue ahí que todo se puso más bizarro:
Oliver se levantó frenético a tomar uno de los cuchillos de mesa y se lanzó hacia mí; me tomó del cuello y apuntó su "puñal" a mi carótida.
- ¡ESCUPE! - Me gritó. - No te atrevas a tragar, honey. - Moderó su voz a un tono más bajo y suave. - Hablo en serio, honey... No tragues, honey...
Repetía, otra vez, como si fuera un mantra... Sin embargo, eso no evitó que el sorbo que tenía en mi boca, viaje por mi garganta. Entonces, como nunca antes, Oliver levantó su brazo, decidido a rajar mi cuello, cuando el franchute nos separó y recibió en su brazo la herida que iba a ser para mí.
- ¡¿QUÉ, DEMONIOS, OLIVER?!... - El desaliñado de Phillipe estaba impactado. - ¡ERES UN DEMENTE!
- ¡LARGO, ALLEN! - En ese instante, todos nos miramos... Lo miramos, asombrados. - ¡LARGO!... ¡VETE!... ¡VETE DE MI CASA! ¡VETE!... - Y se echó al suelo, abrazando el cuchillo.
Después de eso, no sé que sucedió... Había decidido obedecerlo, por primera vez.
- Nunca me llamaste "Allen"... Ni siquiera durante la guerra... - Caminé sin rumbo, pensando en su rechazo.
Así, recordando la mirada perturbada y furiosa de quien me crió, he estado recorriendo Alabama, buscando rubias con rostros aniñados. No morenas. Para no sentir.
Y regreso a la realidad, donde tengo a una "chica fácil", de pelo rubio y de facciones infantiles, lista para una fosa.
Me parece que dejarla en la carretera será muy apropiado. Conduzco, con poca prisa, para despistar los radares... Estos del buró* piensan muy bien como cualquier asesino. Pero yo soy superior.
Soy superior en cualquier sentido y cuando logre tener una pista del asesino de "my girl"... Bueno: supongo que su madre le habría hecho el mejor de los favores si lo hubiese abortado.
Notas:
*: Se refiere al FBI (Federal Bureau of Intelligence).
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